El cielo de Madrid llora de nuevo.

Y hoy¿porqué lloras?

¿Hoy?

Por lo de ayer,por lo de mañana,

por lo mismo de siempre,

por los ausentes,

por los que carecen,

por lo indecente,




por los que sufren,

por los que callan,

por los que consienten,




por los que no luchan.

por los que abandonan,

por los que mienten,

Palabras rotas pugnan por salir a borbotones

de una garganta muda y seca.

Sentimientos que acuchillan el alma,duelen en silencio.

Lágimas que inundan un rostro ajado,

donde recuerdos amargos dejaron imborrables surcos,

se deslizan y caen a ninguna parte.

Quiero y no quiero

Quiero hablar sin pensar

si es conveniente o correcto.

Quiero ventanas sin rejas.

No quiero estar presa.

No quiero amor con restricciones,

ni besar con condiciones.

No quiero que salven mi alma.

ni pecar con prudencia y con calma.

No quiero jaulas de oro.

Quiero volar sin decoro.

Que nadie cercene mis alas,

que me acaricie el viento en la cara.

No quiero alfombras rojas,

quiero caminos con charcos,

ni el calor de chimeneas,

ni de estufas de butano.

No quiero ajuares de boda,

quiero vestidos de sueños.

Quiero abrigar mis deseos

con sonrisas y miradas,

con perfumes y jadeos.

Quiero correr sin freno.

La clave es lo sencillo.

Esa sombra tan bella sore el techo

de la pared posiblemente sea

la sencillez del azar quien lo ha pintado.

Ojalá sea

la sencillez del azar quien guíe

mi mano cuando haga algo parecido.

Por ejemplo espirales de humo

a través del rayo de luz

que se filtra

por la ventana entreabierta

Mi regalo

Mi regalo
Ya para siempre tendrás lo que te he dado
de mi regalo no podrás huir nunca,
ni devolvérmelo,
y cuando llueva,
cada gota en tu cuerpo será un beso;
un beso que no pide nada a cambio,
que atravesará impermeables y paraguas
diciéndote con su idioma monótono y dormido
...que te quiero.
Te regalo la lluvia,

Un tiempo....

Un tiempo gastado

reposa en la copa de crista

cubierta de polvo,olvidada.

Apuraré el último trago

si me queda aliento.

No hay recuerdos.

Nazco limpia.

En estanoche....

En esta noche oscura

en que la luna se ha ido,
el mar se ha secado
y el sol no ha nacido.

Cuando el negro es la luz
y el silencio,la música
de un pozo infinito.

En este breve instante,
si pudiera elegir,
escogería
disolverme en sonido.

mujer enamorada

Se me olvida...

Se me olvida olvidarte

El tiempo imperturbable
va desgranando,dias,meses;
hilvana horas y minutos
con puntadas imperceptibles
pero firmes.

Un año,dos,tres,cuatro...
Me pierdo en los recuerdos.
No hay encuentros nuevos.
Evoco intemporales sueños.
Duermo.

Lueve sobre Madrid

La llovizna transforma las calles
de Madrid en espejos.
Limpia las aceras.

Y un olor a tierra húmeda,
serpentea entre tejados
y antenas.

Lleno de aire renovado
mis maltrechos pulmones
cansados de tabaco;

En la fuente de Colón,
sumerjo las manos
para sentirlas vivas

Un arco iris que asoma tímido,
me inunda la memoria
de un sin fin de colores

Llovizna en Madrid
La ciudad que ha calmado su sed
respira tranquila.

lagrimas negras

Juana la loca

Pobre Juana la Loca!
que cada atardecer ve alejarse a Felipe,
cabalgando en su montura metálica
a un lugar del que regresa ataviado
con esa hermosura,
que únicamente viste a aquellos
que han podido rozar la luna
con sus dedos,
y han sentido como el Sol
baña su piel con espuma dorada.
Pobre Juana!
Se le pasa la vida esperando
que Felipe la rapte de su locura,
la suba a lomos de su cabalgadura métalica,
y la despoje para siempre
de los arapos de tristeza
y anodina rutina
que cubren su vida.

La culpable de esto es Pato

Está tan lleno el mundo.
Terríblemente lleno.
De cuarteles,de fábricas.
De hospitales,de hambre,
de tristezas,de calamidades.

Hay tantas cárceles,censuras,
intolerancias,abusos,maldades,
desprecio por la vida.
Hay niños que lloran detrás de las paredes,
zapatos descosidos lamiendo los asfaltos.

Está tan lleno el mundo,que yo,palabra,
no sé si tengo sitio.
No sé dónde ponerme.

Dime..

Dime ¿cómo puedo
desatar esa capa de silencio
qué aprieta,ahoga y aborta
las palabras condenadas
a morir antes de nacer?

Las palabras que no se nombran,
las ímplicitas, las desconocidas,
las nunca escritas,
las pasadas y las pensadas
que no mueran.

Devoro el sonido del silencio.
La oscuridad me envuelve
mientras se produce la metamorfosis.
Luz,calor,un alma se instala en mí
La noche se desvanece
Renazco.
Se ha completado
la metamorfosis.

Tristema

La luz redime la tristeza.
Lleno de agua unos cántaros.
En la sirra los olivos
proyectan sombras extrañas
sobre un verde ceniza.
¿Para qué queremos
pensamientos y palabras
cuando la luz,el agua y los olivos
nos redimen de estar tristes?

P.Guerrero

Laberinto

Peces y escamas pueblan
los pasillos de la noche.
Tiro lo que me sobra.
Muere tres veces y renace
en el lago la luna.
No entres con alguien-dice el aviso-
en este laberinto.
Hay sitios donde no debe irse
si no es en soledad.

PARA PATO,con cariño

Tuyo es el tiempo

Si tu camino te ha llevado lejos de aquí,
piensa que todo va contigo.
No busques más.Tuyo es el tiempo
de la niñez en que corrías
en las horas prohibidas de la siesta
por calles mpedradas y campos amarillos.
Entonces como ahora es igual tu destino
al de los pájaros que huían
de ti hacia la sombra de los pinos.

y sin embargo

mar adentro

Mar adentro,
mar adentro.

Y en la ingravidez del fondo
donde se cumplen los sueños
se juntan dos voluntades
para cumplir un deseo.

Un beso enciende la vida
con un relámpago y un trueno
y en una metamorfosis
mi cuerpo no es ya mi cuerpo,
es como penetrar al centro del universo.

El abrazo más pueril
y el más puro de los besos
hasta vernos reducidos
en un único deseo.

Tu mirada y mi mirada
como un eco repitiendo, sin palabras
'más adentro', 'más adentro'
hasta el más allá del todo
por la sangre y por los huesos.

Pero me despierto siempre
y siempre quiero estar muerto,
para seguir con mi boca
enredada en tus cabellos.

Al escuchar este poema de R.San Pedro con la voz de Javier Barbém
siento que hay que morir para estar vivo.

Mi sangre..

Yo me siento la sangre.
Me llena,me dibuja,me sostiene.

Callada sinfonía de mis pulsos.
Verso rimado en rojo por mis venas.
Vuelo encerrado en íntimas volutas.
Río escocondidode infnitas ramas
fertilizando mi insensible barro.

Mi sangre,zumo denso circulando
por todos mis poemas.Limpia savia
irguiéndose en la recia primavera
del hijo conseguido.

Amo mi sangre.Cuando yo me muera
No la dejéis cuajarse como hielo
hecho con agua sucia.
No la dejéis secarse en polvo oscuro.
Cuando yo muera,abrídme,desatadme
las frágiles esclusas de las venas.

Verted mi sangre toda.Derramadla.
Adsórbala la tierra como suya
y el agua deslizante de algún río
bañe con ella el lomo de sus peces.

Mamá:
¿Por qué ya no hay hombres buenos,
ni flores, ni alondras, ni corderos?
Cielo mio:
Los malos acabaron con los buenos,
el fuego con las flores
el lobo con los corderos.

Mamá:
¿Volverá a haber hombres buenos?
Sí mi amor:
Tú y tu hijo sereis buenos,
como tu padre,como tu abuelo;
si nunca olvidas
lo que aprendiste de ellos.

Cuando el aire huele a dulce..

Esa noche estaba preparado, la llamó y ella vino a por él. Se fue cuando quiso, lo había gastado todo, despacio, poco a poco saboreándolo con cuidado. Cuando decidió marcharse no le quedaba casi nada, tan solo un puñado de recuerdos que ni siquiera se llevó, no los necesitaba ya.
Hacía ya meses que le estaba robando tiempo al tiempo, un tiempo que no le pertenecía, pero ¡que Caray! ¿Porqué no tomar un poco prestado? Tampoco se lo quitaba a nadie, el tiempo está ahí; ¿Acaso no hay quien lo deja discurrir sin hacer nada con él? Y él necesitaba ese tiempo, era importante conocer a su nieta que estaba por llegar. Verla, olerla, tocar una piel nueva, recién estrenada; mirar aquellos ojos abiertos que tenían todo por descubrir y quizá lo más importante, comprobar por sí mismo que una parte de su vida continuaría en ella; que gracias a él, alguien tendría todo aquello por lo que merece la pena vivir.
Entonces, solo entonces, se sentó en aquel sillón de orejas. Abrió la ventana y dejó que el aire entrara con ese olor dulzón ;se sirvió una copa de oporto y encendió su pipa ,una pipa tan vieja y gastada como él; puso el disco que tantas veces escuchara y seguía emocionándole. Las notas de Albinoni inundaron cada rincón de la habitación, se colgaron de las fotografías de la cómoda, acariciaron las alfombras, un poco ajadas ya, y poco a poco, con suavidad, fueron penetrando por todos y cada uno de los poros de su piel.
Cerró los ojos y tuvo un último pensamiento: Ahora es cuando me quiero ir, estoy preparado, te espero.
Y simplemente dejó que su corazón se parara.
Cuando el aire huele a dulce...

Morir

Morir

No me da miedo la muerte,
pero ¡amo tanto la vida!...

¿Por qué ha de ser podedumbre
esta alegre carne mía
bruñida al sol y a los vientos,
ebria de ardores y risas,
limpia en las frías corrientes;
que ha sabido de caricias,
que ha florecido en un hijo,
que goza cuando respira?...

No,no es por miedo a la muerte,

que es por amor a la vida .

A.F.A

...la perspectiva de la vida

Un profesor de filosofía ,delante de sus alumnos y sin decir ni una palabra,cogió un bote grande de vidrio y procedió a llenarlo con pelotas de golf.

Después preguntó a los estudiantes si el bote estaba lleno.Los estudiantes estuvieron de acuerdo en decir que sí.

El profesor cogió una caja de perdigones y la vació dentro del bote.Éstos llenaron los espacios vacios que quedaban entre las pelotas de golf.El profesor volvió a preguntar de nuevo a sus alumnos si el bote estaba lleno, y ellos de nuevo contestaron que sí .

Después el profesor vació una caja con arena dentro del bote.Por supuesto que la arena lleno todos los espacios vacíos y el profesor repitió la misma pregunta ¿está el bote lleno? a lo que los estudiantes le respondieron con un sí unánime.

El profesor,rápidamente añadió dos tazas de café al contenido del frasco y efectívamente llenó todos los espacios vacíos entre la arena.Los estudiantes reían.

Cuando la risa se fúe apagando,el profesor les dijo:"Quiero que os fijeis que este bote representa la vida.Las pelotas de golf son las cosas importantes como la familia, los hijos, la salud,los amigos , el amor;cosas que te apasionan.Son cosas que,auque perdíeramos el resto y nada más nos quedasen éstas , vuestras vidas aún estarían llenas. Los perdigones son las otras cosas que nos importan, como el trabajo,la casa ,el coche....La arena es el resto de las pequeñas cosas.

Si primero pusíeramos la arena en el bote,no habría espacio para los perdigones, ni para las pelotas de golf.Lo mismo sucede con la vida. Si utilizamos todo nuestro tiempo y energía en las cosas pequeñas, no tendríamos nunca lugar para las cosas realmente importantes.

Presta atención a las cosas que son cruciales para tu felicidad.Juega con tus hijos concédete tiempo para ir al médico. ve con tu pareja a cenar....Siempre habrá tiempo para limpiar la casa,reparar la llave del agua,etc. Ocúpare primero de las pelotas de golf.establece tus prioridades el resto es solo arena.

Uno de los estudiantes levantó la mano y preguntó que qué representaba el café.El profesor sonrió y le dijo

"Me ecanta que me hagas esa pregunta. El café es para demostrar que aunque tu vida te parezca llena, siempre hay un lugar para dos tazas de café con un amigo"

¿Por qué el amor?

El día en que el hombre permita que el verdadero amor surja,las cosas que están bien estructuradas se transformarán en confusión y harán que se tambalee todo aquello que es cierto, que es verdad.

El mundo será verdadero cuando el hombre sepa amar;hasta entonces,viviremos creyendo que conocemos el amor,pero sin valor para afrontarlo tal y como es.

El amor es una fuerza salvaje.Cuando intentamos controlarlo,nos destruye.Cuando intentams aprisionarlo,nos esclaviza.Cuando intentamos entenderlo,nos deja perdidos y confusos.

Entonces¿por qué todo el mundo lo busca y lo desea tanto?

Sin pasión,
el hombre sólo es una fuerza latente que espera una posibilidad, como el pedernal el choque del hierro,
para lanzar chispas de luz.

La Piel

donde no llego con los ojos
llego con el tacto:toco
el silencio y me abro
a la inocencia de escuchar su sentido.
Aquí están las llemas de mis dedos
para saber que el aire
peina el silencio de la alcoba.
Leo un libro a lo mejor buscando
que alguien me diga lo mismo
que yo intento decirte ahora

NO SON CADENAS

Las raices del corazón y la mente,
no son cadenas que impidan el viaje.
Son señales de encuentró,
guias para transitar los senderos,
construir los caminos,
realizar las travesias.


J.M.Caballero Bonald

vuela

Paloma,vuela.
Llévale estas perlas
que los ojos crearon
de las penas.

Alondra,vuela.
Llévale este mar salado
que inundó mi calma
y nació del llanto.

Golondrina,vuela.
Llévale este nectar
que del corazón brotó
tras su ausencia.

Alma mía,vuela.
entregále mi amor
mi cuerpo,mi vida entera.

ITACA

Cuando emprendas tu viaje hacia Itaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias,lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Poseidón.
Nunca tales monstruos hallaras en tu ruta
si tu pensamiento es elevado,si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Poseidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro,en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo
que sean muchos los días de verano;
que te vean arrivar con gozo,alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender ,y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Itaca
llegar allí,he aquí tú destino.

Más no hagas con prisa tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues,ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.



No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ella,jamás habrías partido;
Mas no tiene ota cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre,Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo,con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya que significa ÍTACA.

MADRE

¿Madre,madre?
¿Estás ahí?
¿Dónde estás?
Bajo esa piel y esos huesos,
no te oigo,no te veo.
¡Madre,madre!
Vuelve,no te vayas;
que aquí ya huele a muerto.

QUE LOS MUERTOS,NO ESTÁN MUERTOS...

Me voy como vine,con lo puesto
Atrás dejo una vida,un retazo,un momento.
Me llevo lo que tengo:mis recuerdos

No te dejo hacienda, ni lujos ni dinero,
tan solo unas ideas forjadas en el tiempo,
la tristeza y el dolor,sinónimos de muertos.

No desdeñes mi herencia
que los muertos no están muertos,
que se sienten y acompañan
cuando hay un desaliento.

No volverás a verme,
ni a tocarme,ni a tenerme
No tendrás mis abrazos,
ni mis besos,ni mis labios.

Tan solo en la negra noche
te tenderé una fría mano;
y en el abismo de tus sueños
me sentirás a tu lado.

Que los muertos,no están muertos...

ALMA ATORMENTADA

Alma atormentada
¿La mía decís?
¿Acaso es porque el desamor
me acuna y adormece,
porque no siento dolor,
en este cuerpo inerte?
Vivir su ausencia
es el motor de mi existencia.
El rumbo de mi vida
lo marca su recuerdo
y me guía suavemente
al más eterno de los sueños.
Alma atormentada
¿La mía decís?
Necios,ilusos.
Mirad la vuestra;
Está llena de argumentos
para justificar...¿qué?
sólo una existencia,
¡Una simple y efímera
existencia.